Fosforito

Fosforito

Canta, enrojecido, para sacar el mal

y meternos la pureza dentro. 

Una escultura de piedra,

con las palmas congeladas,

en Alhaurín me han puesto.

En casa,

me siento con las rodillas separadas 

con la espalda adelantada, preparando

lo que será el estruendo de una palmada 

ya no me toco las palmas, ya no me estallan. 

Relucen las escamas de los boquerones crudos de Málaga 

infectan de humedad los dedos, 

me los acerco y los huelo.

Los observo. 

Con el silencio, 

la voz se hace muda para mirar;

en una penumbra de la casa

retrocedo hasta el cabello de la hija de mi hijo,

hasta sus ojos de tierra, y 

siento en un recuerdo 

sus manos en mi cabeza. 

Camino por las rayas discontinuas de la carretera

evitando los bordillos altos y falsos, prefabricados,

hasta llegar al huerto. 

Me agacho para abrir el portón,

que siempre choca con la parra. 

Allí, en mi silla desvencijada por la intemperie

dejo mi cuerpo pesado. 

Pajarillos de Alhaurín cantan,

entre un vientecito de otoño

que me trae de donde nací, 

mis recuerdos de Puente Genil.